Glasaugen

Manche Leute hängen Gemälde an ihre Wände. Andere sammeln nutzlose, leere Skulpturen. Ohne Leben. Ohne Gefühl. Während die meisten Millionäre das Portfolio ihrer Anleger mit „zeitlosen“ Antiquitäten und sogenannten Meisterwerken schmücken, fülle ich meine Hallen mit den präparierten Trophäen meiner jährlichen Jagdausflüge. Es gab eine Zeit, in der dieses Gefühl ausreichte, um mich zufrieden zu stellen. Dieser ultimative Adrenalinstoß, sobald mein Finger den Abzug berührt. Es macht süchtig, als hätte Gott seine Kräfte meinem gebrauchten Gewehr verliehen und seinen Willen vom Himmel auf meine Schultern herabgelassen. Früher hat es gereicht. Aber ein anderes Verlangen hat meine Sinne getrübt. Ein Verlangen nach ihr.

Ich kenne Scarlett, seit sie ihr jungfräuliches rotes Haar in Zöpfen trug. Ich erinnere mich daran, wie sie jedes Mal, wenn ich durch die Türen des Jagdbedarfsladens ihrer Familie ging, in die Luft peitschten und die zum Verkauf stehenden Musketen an der Ausstellungswand hinter ihr streiften. Wir waren noch Kinder, beide an die Wege gekettet, die unsere Eltern für uns geplant hatten. Ich bin die alleinige Erbin des Wellington-Anwesens und der Jagdgründe, ihre zukünftige Geschäftsführerin des Mcgill's Hunting Gear and Supply-Ladens. Unser Engagement war immer geplant. Man könnte sogar sagen, dass unser erstes Date von ihrer Mutter inszeniert wurde. Aber es machte mir nichts aus. Und sie auch nicht, zumindest dachte ich das.

Die Dinge haben sich in letzter Zeit geändert. Wie letzten Monat, als ich mit dem berüchtigten Braunbären, der die örtlichen Camper terrorisiert hatte, auf dem Dach meines verkohlten Pick-ups festgebunden in die Einfahrt einbog. Scarlett, meine goldene Trophäe, schaute normalerweise vom Fenster aus zu, hielt einen Daumen hoch und applaudierte meiner neuesten Ermordung. Ihr Lob gehörte zu meinen Lieblingsbeschäftigungen an ihr, und zwar so sehr, dass mir der Magen knurrte. Ich habe Hasen geschossen, Hirsche ausgestopft und die Augen des Bucky-Braunbären durch importierte Glasnachbildungen ersetzt, nur um einen Daumen hoch und leichten Applaus zu bekommen. Aber dieses Mal tat sie es nicht. Ihre Reaktionen ließen nach, fast bis zur Vermeidung. Sie hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, mich am Fenster zu treffen.

Ich hakte den Bären vom Dach meines Autos ab, verdrehte die Augen, als das Blut auf der Windschutzscheibe verschmierte, und schleppte ihn in meine Garage. Knirschend ging ich über die mit Kieselsteinen gepflasterte Auffahrt zur Haustür, schlüpfte durch die vom Boden bis zur Decke reichenden Eichentüren und die viktorianische Wendeltreppe hinauf, wobei ich mit meinen Jagdohren aufspürte, wo sich mein Verlobter versteckte.

Aus der Lücke an der Unterseite der Badezimmertür ertönte ein Kichern. Ich habe zugehört.

„Hör auf damit, es ist nicht lustig. Wenn er an meine Tür klopft und einen weiteren toten Hasen über meinem weißen Teppich baumeln lässt, werde ich ihn an den Kronleuchter fesseln“, flüsterte sie schärfer. „Babe, bitte komm und hol mich ab. Denny hat das Auto und ich möchte nichts von seinen Sachen mitnehmen, wenn ich gehe.“

Der Verrat schoss aus ihrem Mund und zielte auf mein Herz, traf aber stattdessen meinen Bauch. Meine Scarlett, meine Trophäe, hat mich betrogen. Selbst meine gesamte Stofftiersammlung wäre ohne meinen wichtigsten Unterstützer, mein Herzstück, wertlos.

Die Badezimmertür schwang auf, schlug gegen meinen Stiefel und brachte eine neue Scarlett zum Vorschein. Einer frisch aus der Dusche mit künstlich schwarzen Haaren. Ich hasste es. Es war, als würde sie sich verstecken. Von ihr selbst. Von mir.

"Was machst du morgen?" Ich spritzte, meine Augen brannten in ihre.

Ihr Schock war offensichtlich, ihr Atem keuchte zwischen jedem Wort: „Morgen? Ähm, nichts, denke ich.“

„Komm mit mir auf die Jagd. Ich habe einen Platz gefunden, von dem ich denke, dass er Ihnen gefallen würde.“

Das waren die letzten Worte, die wir an diesem Tag miteinander sprachen. Als wir zwischen den endlosen Bäumen hindurch und den gewundenen Berg hinauffuhren, konnte ich ihre Distanz spüren, obwohl sie nur wenige Zentimeter entfernt war. Aber das würde sich bald ändern.

Wir hielten an, parkten und begannen die Wanderung. Mein Gewehr hing über meiner Schulter und schwankte bei jedem Schritt, als sie vor mir zum Rand der Klippe ging. Der Blick erstreckte sich kilometerweit und enthüllte einen Dunst aus Bergen, brodelnden Wolken und Schluchten.

Meine Trophäe glitzerte im Sonnenlicht, eingefroren zwischen dem Rest der Schönheit. Sie war so abgelenkt, dass ich nach meinem Gewehr griff und auf ihr Brustbein zielte.

Aber das war Vergangenheit, eine dunkle Erinnerung, über die wir nicht mehr sprechen. Jetzt genießen wir unseren Morgenkaffee in unseren Schaukelstühlen mit Blick auf den Hinterhof. Ich lese ihr jeden Tag ein Kapitel aus „Stolz und Vorurteil“ vor. Wenn ich also in ihre maßgeschneiderten importierten Glasaugen schaue und mit der Hand durch ihre individuelle rote Perücke fahre, lachen wir über die alten Zeiten. Nun, ich lache. Sie hört zu. Für immer.

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